Бразилия. Фото автора.Скатываюсь с пустоты, хватаюсь за редкие кустарнички, кусочки веток, которые ломаются под моими руками, наконец, задерживаюсь на каких-то камнях, оглядываю нагромождения полупризрачных комнат вокруг...
Только сейчас понимаю, что до сих пор держу в руке миллион сколько-то там реалов, вот так, у всех на виду, правильно, правильно, держи-держи, чтобы тебя обчистили как липку, а еще лучше вообще убили, это они могут, тут и за пять реалов убьют, не то что за миллионы...
Бежать, бежать, бежать, во весь дух, со всех ног, по извилистым, почти отвесным улицам, которые затягиваются сами на себя лентой Мебиуса, если успею до перекрестка, где начинается проспект, может, все обойдется, там полиция, хотя с полицией мне тоже лучше не связываться с такими-то деньжищами невесть откуда...
Смотрю на полупризрачные силуэты, один, два, сто, тысяча, несть им числа, имя им легион, подбираются ко мне, еще осторожно, еще бочком-бочком... люди, никогда не видевшие больше двух реалов... снова смотрю на реалы в своей руке...
Выпускаю из рук, даже не так – бросаю в толпу, россыпями, россыпями, - реальность разлетается осколками, обрывками, - смотрю как обрывки прохожих хватают обрывки реальности, вырывают друг у друга, реальность ломается, изворачивается , проваливается в саму себя...
.
- ...договоримся? – спрашиваю даже не с надеждой, а с уверенностью, что и на этот раз обойдется.
Он не отвечает – так не отвечает, что я уже понимаю, не договоримся, что на этот раз я зашел слишком далеко, переступил черту, за которую нельзя было заходить, и что будет со мной дальше, остается только гадать.
- Вы идиот, - говорит он наконец вполголоса, он всегда говорит вполголоса, на полный голос у него не хватает реалов, даже крик его вполголоса, не больше.
Поспешно соглашаюсь:
- Идиот.
- И вы даже не понимаете, почему...
Бормочу что-то, что я бы и ему принес этих реалов выше крыши, и им бы хватило, этим всем, там столько реалов было...
- Вы не понимаете... вы бросали им реалы, думали, что-то хорошее делаете... Вы хоть понимаете, что они столько реальности и не видели никогда? Вы хоть понимаете, что они и понятия не имеют, что с ней делать вообще? Им бы хоть два-три реала удержать, а вы тут сотни... Ну что вы на меня так смотрите, с реальностью тоже уметь надо, думаете, просто так, что ли, у богатеев там реальности на миллионы? Они же знают, как её обуздать, как сложить, это вам не дощечки-щепочки пересчитывать... Вы хоть знаете, сколько раз реальность вырывалась из-под контроля? Как вам понравится настоящий огонь? Да вы и сами испытали на себе, - он кивает на мой палец, где все еще темнеет след от попугайского клюва, - а если бы это были пятьдесят реалов с ягуаром? Да что говорить... тут поговаривают, вообще случай был, кто-то взял себе кусок реальности с человеком... да, с настоящим человеком, представляете? Ну и, разумеется, с ним не справился, где ему... говорят, сбежал человек, ходит где-то среди нас...
...холодок по спине, настороженно оглядываюсь, не мелькнет ли где-нибудь за туманом силуэт настоящего...
- Да не бойтесь вы так, что вы, в самом деле... это же слухи, байки... Ну, сами подумайте, как вообще настоящего человека вытащить можно, это богач какой-то врал всем, пыль в глаза пускал, я тут самый крутой, челове-ека заимел... А потом когда его к стенке приперли, покажи человека-то, вот он и не нашел ничего лучше, как придумать, что человек сбежал...
Уже почти успокаиваюсь, когда он не находит ничего лучше как добавить:
- ...это в столице где-нибудь еще знают, как с людьми управляться...
Замолкает. Понимаю, что сейчас он скажет мне, что со мной будет дальше, что ничего хорошего, это понятно, но вот что именно...
- Будете отбывать наказание, что я могу сделать...
Меня передергивает – в тюрьму хочется меньше всего...
- ...э нет, тут не тюрьма, тут похуже все будет...
Даже не возмущаюсь, да прекратите вы читать мои мысли в конце-то концов...
- ...отправят вас... туда... на границу...
Первый раз слышу, что у нас есть какая-то граница, интересно, с кем...
- Со мной поедете, не пропадете... – посмеивается, - если, конечно, глупостей не наделаете в очередной раз...
Мне нравится этот его короткий смешок, даже подумываю приобрести себе такой же, наверное, не очень дорого, уж если человек, которому не по карману лицо и полный голос, может позволить себе такой смешок...
.
- ...на границу... чего?
Кажется, я спрашиваю это уже двадцатый, если не двадцать первый раз, - уже понимаю, что он мне не ответит, может, ему не положено отвечать, кто его знает...
Поднимаемся по крутой лестнице, вырубленной в пустоте – кое-где наступаем на добротные ступеньки из цельного камня, кое-где ступеньки едва-едва обозначены даже не проволокой – карандашными штрихами, едва-едва...
Останавливаемся на маленькой площадке, за которой начинается еще более крутая лестница, чуть подправленная перилами – а за ней еще одна и еще, все круче и круче ведущие вверх. Что-то настораживает меня в окружившем нас тумане, я еще не могу понять – что именно, почему мне хочется бежать отсюда со всех ног...
- ...вот вы как думали, откуда реалы берутся? – спрашивает он, - думаете так, просто, с неба падают, да? Шел по улице и нашел реал, да?
Хочу что-то сказать, понимаю, что сказать нечего, что я, конечно, думал, что реалы где-то появляются, но где и как, даже мыслей не было... Хватаюсь за первую попавшуюся догадку, спрашиваю:
- Из... из реальности?
- Правильно рассуждаете... а где она, по-вашему, реальность эта находится?
Мне страшно. Вот теперь мне по-настоящему страшно, я не хочу верить, что реальность где-то поблизости, где-то совсем рядом, за пеленой тумана, из которого проступают ветки, листья, поросли лиан...
- Ну вот, тут внимательно смотрите... это нет, это бросьте, это ненастоящее, а вот тут... – он подхватывает кусочек папоротника, протягивает мне, - вот, смотрите... смотрите... чуете?
- Настоящий, - киваю я.
- Вот-вот... настоящий... ну ладно, давайте дальше...
Не понимаю, зачем дальше, куда дальше, когда тут столько реалов, что можно обогатиться на всю оставшуюся жизнь – он как будто предвидит мой вопрос, а может, опять лезет в мои мысли, за ним не убудет:
- Э нет, дальше больше будет... Ну, пойдемте, пойдемте...
Он останавливается только когда из тумана проступает асфальт – до черта реальный, твердый, надежный, я не верю себе, что так бывает, этого просто не может быть...
- Вот здесь... ч-ш-ш, осторожнее, куда вы пошли, там дальше реальность... такая реальность, какую вы уже не выдержите, да что вы, юнец, сопляк... даже самые такие матерые, которые и с миллионами реалов управляются, и то в два счета загибаются...
- Тогда... тогда зачем мы здесь? Если все равно не можем пойти туда, ничего забрать оттуда?
Забирать ничего не надо... оно само придет...
Смотрю на него, он с ума сошел, или как, вот уж не думаю, что дерево или камень вот так вот придет к нам...
- Не понимаете?
- Простите... нет...
- Все-то вас учить... а ведь все так просто... да вы и сами уже догадались...
Догадываюсь – но догадка получается слишком безумной, ведь быть не может, чтобы...
- ...именно так.
- Но... вы сами говорили, что справиться с человеком... нереально...
- Думаю, мы справимся...
- С чего вы так...
Я уже делал это, - говорит он даже не вполголоса, а в четверть голоса: догадываюсь, что у голоса тоже свой срок годности, он кончается слишком быстро, - пару лет назад... я приводил оттуда человека... живого, настоящего... каприз какого-то богача, он потребовал себе человека, не смог его удержать...
- Так это... так это правда? Что где-то ходит человек, который... настоящий?
Чш-ш, только об этом ни слова... пусть люди думают, что это байки, слухи, не более того... Так оно спокойнее, а то можете себе представить, какой переполох будет, если узнают... Хотя вряд ли он кому-то навредит, скрывается, скорее всего, притворяется нереальным...
Устраиваемся не то на траве, не то на пустоте, следим за шоссе, до сих пор не понимаю, как именно он собирается действовать...
И все-таки...
- Что такое? – он настороженно смотрит на меня, хмурится.
- Неправильно это...
- Что неправильно?
- Ну, это же люди... Я понимаю там ветку или камень отсюда забрать, но чтобы вот так... человека...
Он срывается на крик – в четверть шепота, но все-таки крик:
- Вы мне тут еще о гуманизме рассуждать будете? Ах, бедные, люди, ах, как несправедливо – так, да? А ничего, что эти бедные люди нас сюда загнали, а?
- Загнали?
- Ну а вы как хотели, хоть знаете, сколько там земля стоит? Хоть знаете, скольким не по карману было за землю платить, а? Вот и выживали нас сюда, у них там, видите ли, города, у них там, видите ли, горы-леса, а для нас и места нет... реальность себе отжали, а нам как? Нам как, я спрашиваю? Так что поделом... чш-ш-ш...
Он прислушивается, я прислушиваюсь вслед за ним, не сразу понимаю, что я слышу, легкий шорох в тумане, одинокий фонарик, плывущий в пустоте, нет, не в пустоте, на руле велосипеда, я даже не сразу понимаю, что это велосипед, я никогда не видел их целиком, от и до, оба колеса, седло, руль, фонарик, Хельга в седле, почему она остригла волосы, с длинными волосами ей было лучше...
Хельга...
Откуда я знаю это имя, черт бы меня побрал... или не знаю, или случайно улавливаю её мысли...
- Хельга, говорите? Отлично... зовите её по имени... ну же!
Я уже понимаю, что он хочет сделать, здесь, на извилистом шоссе, идущем под уклон, под уклон, окликнуть Хельгу, чтобы велосипед соскользнул в пустоту, в туманную бездну...
- Ну же!
Я молчу.
- Хельга, - он окончательно теряет голос, срывается на хрип, - Хельга!
Она оборачивается, еще не до конца, еще чуть-чуть...
- Хельга!
Бросаюсь наперерез, из пустоты, из ничего, из ниоткуда, скольжу по мокрой дороге, чертов дождь, чертова осень, чертово все. Подхватываю падающий велосипед, падаем на шоссе, главное, удержаться, главное, не соскользнуть в туман, я знаю, что это не туман, это пустота, из которой тянутся призрачные руки, ближе, ближе, что ж ты делаешь, ты же растаешь, ты же рассыплешься в прах... Нет, догадался, спохватился, отползает туда, в свое небытие, оторопело смотрит на меня – если бы у него было лицо, я бы прочитал на этом лице сначала изумление, потом узнавание, все-таки он не совсем забыл меня за два года...
Обнимаю Хельгу, родную, милую, ничего не говорю – жду, когда она назовет меня по имени, - чтобы вспомнить, как меня зовут...
Больше интересных статей здесь: Банки.
Источник статьи: Реальные реалы (окончание).